La carta

Hoy por la mañana volví a leer esta carta, que irremediablemente me hace recordar situaciones que creía ya superadas:

"...prefiero ser sincero y decirte claramente que yo no quiero tener hijos. Ni hijos, ni esposas, ni novias, ni nada que de alguna manera, pueda limitar mi libertad...

En tu escrito aparece muchas veces la palabra "amor" ¿Te has preguntado alguna vez, de verdad, sobre lo que se oculta detras de un sustantivo tan usado y del que tanto se ha abusado? ...El amor -que tanto ha alimentado tu fantasia-no es otra cosa que una forma sutil de veneno...Volver a encontrarte después de unos años ha confirmado la gran atracción de nuestros cuerpos.

A decir verdad, debería tirarte un poco de las orejas. ¿Por que no has usado algún tipo de protección? ¿Pensabas aún, con tu romanticismo soñador, en las cigüeñas y en las coles? ¿O acaso no tan inconscientemente, sino con voluntad lúcida, era precisamente lo que deseabas, un lazo, una cadena, para atarme definitivamente a ti?

Te agradezco los maravillosos ratos pasados juntos, la filosofía, el sexo y la ingenuidad con la que siempre me has mirado.

M."

ESCUCHA MI VOZ. Tamaro Susana. Ed. Seix Barral Biblioteca Formentor. 2007

Otra vez a viajar al olvido...

Mi cuerpo de nuevo se entume, enmudece. A veces sólo recordar un ojo, una pestaña, una semisonrisa dislocada, provoca un leve crujido, a madera vieja y humedecida.

Poco queda para admirar en casa. Estoy tan desnuda como una pared blanca. Esa que aún ahora atina a mirarme inmensa y vacía, callada...siempre callada y húmeda. Y entonces me siento piedra o brizna,polvo,llovizna.

Afuera las sábanas al sol parecen aves. Inmensas alas que abrazan el aire. Juego a que me acarician. Luego de nuevo, huyen de mis manos, esas que anhelan entregar caricias, esas que entretejen sueños con lentejuela y a veces con espinas. Ese par de palomas que parece que agonizan. ¡Si morir de una buena vez pudieran!

CORAZONES DE AZÚCAR No.8 Benedetti

¿ Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo ?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo,
Que nadie establece normas salvo la vida,
Que la vida sin ciertas normas pierde forma,
Que la forma no se pierde con abrirnos,
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente,
Que no está prohibido amar,
Que también se puede odiar,
Que el odio y el amor son afectos
Que la agresión porque sí hiere mucho,
Que las heridas se cierran,
Que las puertas no deben cerrarse,
Que la mayor puerta es el afecto,
Que los afectos nos definen,
Que definirse no es remar contra la corriente,
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja,
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio,
Que negar palabras implica abrir distancias,
Que encontrarse es muy hermoso,
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,
Que la vida parte del sexo,
Que el "por qué" de los niños tiene un porque,
Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad,
Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana,
Que nunca está de más agradecer,
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo,
Que nadie quiere estar solo,
Que para no estar solo hay que dar,
Que para dar debimos recibir antes,
Que para que nos den hay que saber también cómo pedir,
Que saber pedir no es regalarse,
Que regalarse es, en definitiva, no quererse,
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos,
Que para que alguien "sea" hay que ayudarlo,
Que ayudar es poder alentar y apoyar,
Que adular no es ayudar,
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara,
Que las cosas cara a cara son honestas,
Que nadie es honesto porque no roba,
Que el que roba no es ladrón por placer,
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo,
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte,
Que se puede estar muerto en vida,
Que se siente con el cuerpo y la mente,
Que con los oídos se escucha,
Que cuesta ser sensible y no herirse,
Que herirse no es desangrarse,
Que para no ser heridos levantamos muros,
Que quien siembra muros no recoge nada,
Que casi todos somos albañiles de muros,
Que sería mejor construir puentes,
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
Que volver no implica retroceder,
Que retroceder también puede ser avanzar,
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol,
¿ Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida ?

Genovevo. Por Adrian Barquín Fors

Este texto se encontraba durmiendo el sueño de los justos en mi correo electrónico. Hasta que di de nuevo con él y se los comparto. El autor es cubano y espero que a ustedes les agrade.


"Tiritaba con fuerza creciente y al tiempo que sus dientes orquestaban una danza salvaje, polirritmia ancestral para cercar al fuego en sus devaneos y timideces, podía jurar que aquel era el frío más grande que había sentido en su vida.

Atrincherado en su sillón de mimbre a la usanza colonial, bajo capas de tejido impregnado de fino polvo enriquecido en la humedad y el oficio de los ácaros y con aproximadamente un vaso de té todavía tibio en su estómago Genovevo vivía de contrabando una convivencia imposible con la presente ausencia de Martha, la esposa que en la juventud le dio carril al ímpetu de sus hormonas y ocio a la desesperada necesidad de vivir en perenne anticipación el suceso anhelado o temido. La veía cruzar la sala, muy ligera de ropa, en olímpica ignorancia de aquel frío glacial que se derramaba sobre la isla como una maldición sin espacio para la clemencia.

Y desesperaba Genovevo en la torpeza de su lengua que se tomaba un tiempo, del que ya no disponía, para tratar de alertar a Martha de su imprudencia y con el desespero la mandíbula batía furiosa y la saliva salía disparada y silbante por entre los dientes, se deslizaba a través de las comisuras para caer sobre el pecho y las manos, pero en vano, su lengua no lograba articular sonido y en ello, cuando se sentía desfallecer de la rabia, se volvía ella y le sonreía y le hablaba con indulgencia para pedirle que se calmara y le hacía, una tras otra, decenas de preguntas con las cuales intentaba adivinar lo que le ocurría: “¿Te duele la cabeza?, ¿Tienes hambre? – siempre tenía hambre pero ahora no era el caso y en lugar de asentir insistía en su intento de tratar de explicarle y movía los ojos como queriéndole decir “tú”, “me dueles tú, me preocupas tú”: pero ella parecía no comprender y continuaba: “¿Te falta el aire?, ¿Quieres agua?, ¿Sientes frío?” – claro que sentía frío pero que importaba eso, era ella quién debía sentir un frío tremendo e imprudentemente no se abrigaba, ¡pero Martha, no te das cuenta que te va a dar una pulmonía!, ¿y que va a ser de mi si te pasa algo?, de mi que estoy hecho un desecho humano en este sillón de mierda…; sin embargo tú todavía rebosas vida…, salud…, amor…

Como cada día a las diez de la mañana se abrió la puerta del cuarto y se vio aparecer el rostro amplio y mulato de la enfermera, e inexplicablemente para Genovevo, como cada día a esa misma hora Martha se marchó. No volvería hasta mucho después que se hubiera retirado la enfermera, esa mujer que se atrevía a cada cosa… Él estaba convencido de que Martha se marchaba porque no soportaba ver que después de tantos años el prefería que otra mujer lo bañara y recorriera su cuerpo todo con la sádica impudicia con que la enfermera lo hacía.

¡Ay! – Suspiró en su mente -, si ella supiera…"

Enmudecí

Ante la evidente preocupación de Enrique que percibí en su último comentario, me siento en la obligación de decirte Enrique que me encuentro muy bien, que simplemente he enmudecido temporalmente, no sé si por falta de tiempo, o por que me estreno en un laberinto de nuevas sensaciones con alguien a mi lado...estoy pisando terrenos escabrosos y ojalá no resbale de nuevo, sobre todo si ya sé que cuando caigo me lastimo profundamente. Y es que las mujeres de naturaleza centáurica como yo, podemos trapar altas montañas y cruzar por terrenos pedregosos pero cuando damos un mal brinco, terminamos hasta el fondo de la barranca.

En fin que he decido -de nuevo- aventarme sin red ni paracaídas confiando en que su mano me mantendrá suspendida en el aire, no importa cuanto dure la caída libre, a su lado todo es un eterno caer y rendirse a su mirada.

Besos a todos mis cómplices.

Serenata

Íbamos a vivir toda la vida juntos.
Íbamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.

No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.

Adiós es separarse, ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.
¡Íbamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.

Contra el viento el poeta nada puede.
A la hora en que parten los adioses
el poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.

Letras desde mi otra "yo"

Las palabras son armas , blancas o de fuego, pero también pueden ser suaves y ligeras como nube, como pluma, pueden flotar en tu oído y corazón o pueden hacerte explotar o hacerte sangrar hasta que sea imposible hablar más o leer o decir o pensar. El silencio se convierte en la casa del espíritu.

Lacan escribió en algún libro que no somos lo que escribimos. Supongo que mi inconciente es una "otra yo" que se dedica a pensar en su propia vida y me está molestando todo el tiempo para que me gobierne como ella quiere que lo haga. En este sentido supongo que ella lucha por salir a flote, por mantenerse viva.

Definitivamente creo que mi inconsciente maneja mi "otredad". La otra que vive dentro de mi -la loca de la casa, diría Rosa Montero- tiene influencia y efectos contundentes en lo que escribo aquí en mi blog o en cualquier otro espacio. Yo no me represento en mi inconciente, escribo como si fuera otra. En mi pensar y actuar cotidiano soy otra, no se si esto pueda explicarse como una doble personalidad, lo dudo mucho, soy como soy.

La gente que me conoce personalmente y aquellos que me leen, dudo que piensen que soy totalmente como aquella que escribe, por que para mí la escritura muchas veces es un acto mágico en el que la otra se posesiona de mis dedos y mis sensaciones y mi mente y comienza a escribir desaforadamente, muchas veces me vuelvo a leer y ni yo me entiendo, me pregunto por qué escribí lo que escribí, hay veces que no sé lo que escribí o las razones más profundas que me llevaron a hacerlo.

Es decir que puede caber la posibilidad de que en mi exista la que escribe y que escribe sin que yo sepa quien lo dice. Esa loca de mi inconciente se mantiene oculta en forma de pensamientos y palabras, un millón de palabras que quieren salir. Yo amo a esa loca, no se si llamarla inconciente, la niña de vestido rosa, Gaby de cinco años; la quiero y deseo escucharla, cuidarla y dejarla hacer travesuras con las letras.

Lacan nos dice que el inconsciente es lo que se dice, o sea un saber, un lenguaje, lo que se escribe y creo que nos quiere decir que quien no está enamorado de su inconsciente siempre comete errores. Analizando mi corta vida, cuando no le hice caso a mi niña de vestido rosa, tomé las peores decisiones, las que me costaron muchas lágrimas y dolor. Amo a esa niña, la que escribe y vive en mí, no sé si en mi inconciente, no sé si escondida en un rincón, ella es la que controla una gran parte de mi actuar. La regaño mucho y entonces la limito a escribir, por que sé que eso si le duele profundamente, no puede estar callada, la amordazo, a veces soy cruel con ella; ahora se que al mismo tiempo me lastimo.

Hoy le he levantado el castigo, de inmediato empieza a escribir. Mirénla ahora, este post fue escrito casi en su totalidad por ella, yo sólo le presté mis dedos y el lenguaje, ella es la que siempre habla. Mi totalidad esta formada por ese binomio y de la sana relación que mantengamos dependen mucho mi vida, sueños y anhelos. Espero que pronto ella me perdone por ser cruel y fustigarla hasta hacerla sangrar...la amo, me ama, nos amamos en libertad.

Docta opinión

Agradezco todos los comentarios del post anterior pues me hicieron reflexionar profundamente sobre mi actuar cotidiano como mujer, pareja, mamá, maestra, hija, amiga. Rescato en particular el comentario de Tais, porque me dio las razones suficientes para eliminar miedos, culpas y prejuicios que yo misma había permitido que permearan en mi vida.

Hoy me siento bien, me gusta de mi lo que veo y cómo me perciben aquellos a los que amo y me aman. Hoy me acepto como soy en mi totalidad. A todos aquellos -ya saben quienes son- que pueden ver a través de mi, en esa extraña transparencia de mirarnos a los ojos, serán siempre bien recibidos en mi corazón y memoria.

Ahora si doy pauta a las palabras de Tais. Mis comentarios al texto aparecen en cursivas.

"La preocupación de ¿Qué es ser una buena madre?, sin duda es la pregunta más genuina que puede surgir en una mujer ante la decisión de ejercer su maternidad, y sin duda, se verá afectada por las circunstancias sociales que acompañaron a esta decisión. Es decir, los convencionalismos y valores sociales de entrada estarán contenidos en el origen de la pregunta, al igual de algo más…

Efectivamente, la maternidad se vive desde la individualidad de cada mujer y de todos lo social que implica "ser madre", no sólo desde el punto de vista biológico, sino además espiritual. Siendo soltera, casada, lesbiana, concubina, toda mujer que es madre se pone en medio de su contexto social y cultural.

-¿Qué?
– Aquello jugado y signado en uno mismo…
-¿Cómo es eso?

- “La Madre”… es sin duda una palabra que de inmediato nos remite a vivenciar una intensidad de emociones, porque todos experimentamos la convicción ¡de provenir de una! Y no importa si la tuvimos cerca o no, si fuimos aceptados o rechazados por ella, si vive con nosotros, si la visitamos, si la adoramos o la aborrecemos… porque absolutamente TODOS quedamos marcados por su presencia, aún en su ausencia física, es decir, que nos marca incluso si nunca la conocimos, o perdimos la oportunidad de convivir con ella a muy corta edad- ocupa un espacio de mucha intensidad en el espacio emocional de cada sujeto.

Coincido ampliamente con esta parte y considero que muchas de nuestras actitudes, valores y sentimientos en la edad adulta se quedan marcados por nuestra progenitora. Jodorowsky escribe: "Las heridas de familia nunca cicatrizan del todo... una herida vegetal es para siempre y lo único que podemos hacer es cubrirla. Nuestro corazón se comporta, en ese sentido, como los vegetales. Si le haces una herida nunca cicatriza, ahí permanece. Lo que podría suceder es que nuevas experiencias vayan cubriendo de vida a esta herida" (Jodorowsky, 2008: 239)

¿Pero entonces?, si no depende de lo estrictamente físico, ¿qué se deriva de esto?

La primera conclusión y quizás algo difícil de aceptar - es que “la Madre”, es una construcción subjetiva y original, propia y particular de cada individuo. Podríamos decir, que cada uno elige a su madre y la construye para sí, en independencia y sin importar al mismo referente físico.

En este sentido independientemente de "cómo" haya sido nuestra madre, nosotros tenemos la responsabilidad interior de reconstruirla, de amarla como es o como fue. Cada uno de nosotros somos responsables de como construimos esa relación, ese vínculo y al mismo tiempo desacralizamos su papel y somos capaces de mirarla y apreciarla como ser humano, no sólo como un ente biológico que nos dotó de vida.

Podrán no estar de acuerdo con esta conclusión, pero la propia cotidianidad nos lo muestra:

Zutanito fue abandonado por su madre, creció en una familia adoptiva y sin embargo, vivió con la necesidad de encontrar y conocer a su madre biológica. No descarto que pudiera ser movido por el deseo mórbido de saber ¿Quién es esa, quién me abandonó?, pero no es así en todos los casos.

Perenganito tuvo una madre alcohólica que más de una vez le propinó una que otra paliza en la infancia…, habrá sujetos que salgan corriendo de una experiencia así, pero también los hay aquellos, que permanecerán en esa relación, y/o retornarán para cuidar y hacerse cargo de su madre. Y qué me dicen de la madre, que cumplió con todos los requerimientos sociales de proporcionar a sus hijos una buena educación, cariño, afecto y sin embargo, se topa con aquél hijo, quien le reclama… que para él – nunca fue una buena madre – pues su sentir le indica que solamente lo usó, para procurarse un estatus y vivir a través de él lo que consideró para ella como imposible.

Casos que existen en nuestras casas y algunos los tengo en mi salón de clases.

Sin duda, lo que quiero introducir es lo no unívoco de las experiencias… Lo propio subjetivo de cada caso, que no podría ser reducido a un asunto de estadísticas… y que por lo mismo no podría ser abordado desde lo convencional social. Nuestra madre podrá ser de tal o cual forma, tener las características particulares que nos gusten o nos desagraden, pero sin duda, somos nosotros los que signamos estas características con afectos propios; somos nosotros quienes elegimos hacer de tal o cual evento, aquello - que nos va marcar y trascenderá en nuestra vida, llámese dolor o júbilo… y que pasará a ser depositado en aquella, llamada por nosotros - nuestra madre.

Nuestra responsabilidad es pues, manejar nuestras emociones y saber el enfoque con que podamos mirar cada situación. De uno depende si le traumatiza o la toma como periodo de crecimiento y aprendizaje. Es una vinculación íntima y muy particular la que debes de desarrollar con tu madre.

Y es desde este espacio de subjetividad, desde donde quizás no haya una respuesta única a la pregunta ¿Qué es ser una buena madre? Sin duda, habrá aproximaciones que puedan ser más o menos exitosas, pero ninguna – garantizará el resultado, a menos de que incluya entre sus componentes al amor verdadero, aquél que no se forja en una completud con el otro, aquél que introduce la posibilidad de un fracaso y un rechazo, aquél que se sabe como imperfecto y se gesta desde el reconocimiento de una falta.

La palabra secreta AMOR. Agrego una cita textual para acabar con broche de oro:

"La vida nos vence en todo momento. Aunque seamos titanes, somos vencidos. Sabiendo eso, uno puede trabajar más tranquilo, con humildad... La felicidad no consiste en tener cosas sino en sentir la alegría de vivir, en recuperarla...Construyo mi futuro con mis pasos".
(Jodorowsky, 2008:244)

Hoy hace un año...

El 15 de junio de 2008 fallece, a los 44 años, el pianista Esbjörn Svensson, que dio nombre al grupo E.ST, debido a un accidente mientras practicaba el buceo en un lago de Ingarö, a las afueras de Estocolmo.

Sirva el presente post como una ofrenda a la maravillosa música que lo inmortalizó. Strange place for snow

Descansa en paz Esbjörn, que nosotros nos encargamos de seguir con los oídos atentos a tus notas, agradeciéndote eternamente las revoluciones que provocaste en mi corazón y en mi vientre.

Así me siento contigo y con esta lluvia.

Este es parte del testamento de Benedetti dejo para nosotros dos:

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.

O sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Para mi pequeña Venus

Entre brisa marina borbotea espuma,

esperma de creación divina

procrea con sirenas

habitantes de mi gruta

Amasiato mítico

te vi nacer lanzando oleajes

tu rubia cabellera y tu sexo de pantera

muslos de fuego, boca de profeta

¡Acuático principio, inundando vientres de luna!

Vida nueva anidada en el mar primitivo

atónitas miradas de bestias marinas

ojos de púrpura llama encendida

Ando muy musical

Un Antonio Banderas jovenazo y atractivo en

"LA LEY DEL DESEO"

Almodóvar, que mal le hizo a mi cerebro adolescente, pero aún adoro su trabajo.De esta película me encanta Maysa y su exquisita versión de Ne me quitte pass, y por supuesto el bello cuerpo de mi oscuro objeto de deseo: Banderas. Reconozco un cierto placer culpable en escribir que SI ME FIJO EN EL FISICO y no sólo en lo intelectual jajajajajajajajajaja.

Residuos musicales de los noventa

Ayer me estaba acordando de la película de Airbag y todas las loquísimas aventuras que pasan estos tres españolitos. Esta peli tiene de todo: humor negro, sexo, balas, coca, música y acción. A mi me encantó principalmente la música y el maestrazo Albert Plá cantando "soy rebelde" vestido con sotana, una escena que difícilmente se borrará de mi memoria. Que lo disfruten.

Albert Plà.

¡Amo a McNamara!

A mis finísimos lectores: Si tienen este disco o algo de F. McNamara rolenlo a mi mail. Se los agradeceré infinitamente. Besos musicales a todos.

P.D. PAra ver algo de McNamara den clik aquí.

Canción de cuna en la voz de Susana Harp

No sé que efecto poderoso guardan las canciones mayas, pero "Koonex, koonex" logra dormir en minutos a mi hija. Últimamente me pide que repita hasta el cansancio las canciones de cuna de Susana Harp, pese a que ninguna de las dos entendemos maya o zapoteco, a ambas nos seduce esta música. Del álbum Arriba del cielo mi favorita es "Soliluna". Disfrútenlas.

Hoy cai en la cuenta

Esta tarde, dos palabras tuyas me bastaron para saber que somos nosotros amando a otros, pero también, que nosotros ya no somos los mismos.

Se te olvidó...

¿En dónde radica la trascendencia?

En el simple acto de compartir la pasta dental.

En el reflejo de tu boca, guardado en la humedad de un simple cepillo de dientes.

Ese delgado objeto azulado ahora tiene un lugar asignado en mi cuarto de baño. Me mira, platica conmigo, sabe que lo he observado durante días.

Estuvo ahí solitario, sin ser usado, ayer decidí pasarlo a mi vaso, al menos le hará compañía a otro objeto inanimado. La nueva imagen me agrada más. Creo que ese es el lugar que le corresponde, que ahí se encuentra confortable, apacible.

Es impresionante como los objetos pasan a formar parte de nuestra vida, de nuestra esencia. Desearía que volvieras a usarlo; mientras tanto aguardará anhelante en brazos de una cálida humedad.

El infrarrealismo de Mario Santiago.

Cuando leí Los detectives Salvajes de Roberto Bolaño, estuve investigando algunos de los poetas que ahí aparecen y noté con gusto que Mario Santiago Papasquiaro - cuyo verdadero nombre era José Alfredo Zendejas Pineda- está retrado al calca en Ulises Lima. Esta novela me ha mantendo seducida desde aquel lejano 2001, en que lo adquirí leído, sudado y manoseado, por toda la bola de compinches que asistíamos a clases en la UNAM.

Retomo para ustedes algunos datos de wikipedia que me parecieron bien interesantes. Encontre que Roberto Bolaño lo convirtió en un poeta que como el hombre que lo inspiró se presenta como un aventurero excéntrico y opositor de las formas tradicionales del literato vendido a las becas estatales y con una actitud snob -cuestión que le granjeó enemigos por doquier por su sinceridad y crítica abierta ante formas inferiores u oficiales de poesía y poetas, y que le ha segregado de cualquier tipo de reconocimiento hasta el día de hoy y a llevar un veto permanente aún después de la muerte-; pero dicha representación parece no estar alejada de la realidad por los testimonios escritos y orales que sus compañeros de armas han dado.

Aquí vemos a Mario Santiago al fondo en la cabecera del grupo infrarrealista y a un jovensísimo Bolaño -con sus característicos lentes y su delgadez extrema- serio y soñador. México, 1976.

Se carece de una biografía homogénea de Mario; lo que es innegable es la influencia decisiva en la obra de creadores posteriores. Los testimonios que recientemente ha recogido la audiorevista Nomedites Nº8, dedicada al infarrealismo. coinciden en la entrega absoluta a la escritura, su talento pleno que "sacudió la pazgüatería de la poesía mexicana" y en la originalidad, pureza y creatividad de su estilo y, a la vez, la carencia de una edición de su obra completa y la dificultad de trato en ciertas ocasiones por su carácter rebelde y retador. "

Bolaño escribió acerca de su primer encuentro Mario Santiago:

“Lo vi por primera vez en la calle de Bucareli, en México, es decir en la adolescencia, en la zona borrosa y vacilante que pertenecía a los poetas de hierro, una noche cargada de niebla que obligaba a los coches a circular con lentitud y que disponía a los andantes a comentar, con regocijada extrañeza, el fenómeno brumoso, tan inusual en aquellas noches mexicanas, al menos hasta donde recuerdo. Antes de que me lo presentaran, en las puertas del Café La Habana, oí su voz, profunda, como de terciopelo, lo único que no ha cambiado con el paso de los años. Dijo: es una noche a la medida de Jack. Se refería a Jack el Destripador, pero su voz sonó evocadora de tierras sin ley, donde cualquier cosa era posible. Todos éramos adolescentes, adolescentes bragados, eso sí, y poetas y nos reímos”.

En adelante, Mario Santiago se entregó de forma total a la creación poética y en la década de los setenta a viajar. En una carta a Mario, Bolaño le escribió desde Barcelona: "Estoy con las ventanas abiertas, afuera llueve, una tormenta de verano, rayos, truenos, esas cosas que excitan o que impelen a la melancolía. ¿Cómo está México? ¿Cómo están las calles de México, mi fantasma, los amigos invisibles? ¿Sigue en pie Al este del paraíso o ya entró en el sueño de los justos?. Cuando mejore mi economía apareceré por tu casa una noche cualquiera. Y si no, es igual. El trecho que recorrimos juntos de alguna manera es historia y permanece. Quiero decir: sospecho, intuyo que aún está vivo, en medio de la oscuridad, pero vivo y todavía, quién lo iba a decir, desafiante. Bueno, no nos pongamos estupendos. Estoy escribiendo una novela donde tú te llamas Ulises Lima. La novela se llama LOS DETECTIVES SALVAJES. / Un fuerte abrazo. R.”

Roberto Bolaño en Barcelona, 2002

Ahora en pleno 2009, me encuentro con otro poeta español que ha sido seducido al igual que yo por Bolaño y desde luego por su amigo de la adolescencia: Mario Santiago.

DEVOCIÓN CHEROKEE
Poesía atroz / te amo de siempre
Gatees silbes muerdas o vueles
Hembrita mía coño encharcado pétalo santo
Sin otra opción hurgo en tus astros
Mi yo eres tú / vamos al rastro : sangre de pálpitos
Belleza alada rompes mis ancas
Me traes de 1 alba
De 1 sol obtuso / vidrio de barda
No me regreses / plasma gandalla /
En ti soy otro / pulso mis ganas
Escribo : meo : cojo : rezumo : bailo con ratas
No hay muerte
No hay calma
Contigo oleajes
lunas / Saharas
El riel de 1 hueco
¿Qué hay increado?
No muevo el rostro
No escupo nada
Nomás te miro
Soy tu destello
Eres mi hacha.

Muchas gracias por el mail Roberto, me hiciste rememorar tiempos de irreverente adolescencia. Un beso para tí desde este "infrarrealista" México.

El primer amor

Esta entrada de primavera 2009 trajo para mí uno de los regalos más hermosos. El recuerdo de ese primer amor y saber que todo ahora puede cambiar que puedo verlo sin sentir nostalgia y me sentí llena, plena y en PAZ. No pude evitar escuchar esta canción de Pablo Milanés y la repetí como cinco veces. Que la disfruten y sirva esto como una ofrenda a esta verde y hermosa estación.

"Lo que sentí fue como un rayo en mi interior
que me sorprende el corazón,
todo se rompe, todo estalla,
y algo acaba de morir.

Para sentir otra manera de ser feliz,
otra de manera de sufrir,
otra manera de vivir
lo que hasta ayer era reír.

Qué pasará, adónde irán mis juegos a parar
y mi inocencia a terminar, qué nuevo amor será,
qué tal si me querrá,
qué voy a hacer si dice no,
ya yo no mando al corazón,
qué confusión, qué dicha, qué dolor.

Siento al mirar que todo acaba de cambiar,
veo las cosas para amar,
adiós infancia,
ojalá que te recuerde en mi vejez, con amor".

Les agrego una interpretación muy bella.

Entre el sueño y el olvido

Por las largas despedidas que nunca terminan por ser definitivas,

por esos besos que se mezclan entre lágrimas y saliva.

Por tus manos, a veces mustias o violentas,

por las risas y los ácidos cumplidos.

Por el "a veces quiero destrozarte",

por que otras miles, quiero poseerte.

Por si acaso no vuelves a mi cama,

por que tal vez tropiezas conmigo una tarde,

por que puede ser que atiendas de nuevo esa llamada,

por si quiero encontrarte y abrazarte...

Trata de quedarte en nuestra calle.